лишь голубится свет мониторовый...
Там поэт живет, что совсем не свят,
не читают стихов которого...
Ты не плачь, поэт, и не верь, что зря
ты завалишь свой комп нетленкою:
ведь в реале есть графоманов пря,
а Инет не грозит застенками.
Ты на сцене здесь, если жизнь - игра:
ты - тапер, мажор, черт паяцевый,
и ростки души, что взошли вчера,
в паутину несешь, словом бряцая...
Не читают? Нет? Лишь друзья, чей лик
не увидишь, наверное, истинный...
И слезится глаз, и всё горше ник,
голубой утешаемый пристанью...
Не рыдай, поэт, не кляни судьбу,
непутевую - что с ней станется!
Хватит ездить ей на твоем горбу -
победи её! И останешься.
