Не цветы, а гроздья рябины
полыхают у ног твоих,
темнобронзовая Марина!
Первый иней лежит на них.
Мы идём переулком гулким.
Никого... Только ты да я...
Ах, Арбатские переулки –
проходные, как жизнь моя!
Я, конечно, тебе не пара:
ничего за душою нет.
Не дал Бог словесного дара,
я – служанка, а ты – Поэт.
Рассмеялась в ответ Марина:
- Если есть слова,- говори!
Протянула мне горсть рябины,
и взлетели вверх снегири.