Прости меня за фамильярность.
Здесь все, как ты писал в своих стихах
И ты предвидел, такова банальность.
В стране не стало меньше лагерей –
Ты пил за то, чтоб все они пропали –
В колоде стало меньше козырей,
И руки до сих пор не развязали.
Мы за границу ездим без преград.
И Русский лес сплавляем на гробы.
Все как всегда наощупь наугад,
Не замечая той нейтральной полосы.
Нам подарили родину в паях…
Нас разделили на своих-чужих,
Чтоб легче вольничать в чужих краях,
А нам забыть, как вольничать в своих.
Ты пел про смерть; о том как надо жить
Всегда с гитарой без фанеры, стоя.
Как хорошо, что ты оставил покурить
Мальчишкам, не вернувшимся из боя.
Ты был пророк! Хоть говорил: «Их нет!»
Пропал, мол, Магомет и Заратустра.
Хрипел пророчества дружище ФЭД
Всегда правдиво и смешно и грустно.
Пока,Семеныч! Извини за дерзкий тон!
У нас год за три, если Бог хранит.
Помнишь, ты писал, что есть закон?
Так убрали! Все живем в кредит!
Скоро все толпой к тебе придем.
Как там с водкой? Всем ли хватит суши?
Если мало, значит, здесь займем!
Ты нас жди. Вот-вот созреют души!