Не потому ль пучина вод,
(Увидел, поздно или рано,)
Всегда становится желанна,
И бессознательно влечёт.
Ах, сколько в ней осталось жизней,
Не счесть загубленых ей душ,
Что с ветром носятся поныне...
Иль ищут самой той пучине,
Обещанный морями куш.
Мы "отдыхающими" к морю,
Приходим чуть не кажды год,
Организовано, не спорю,
Заселим летом саноторий,
Подсядем в белый параход.
Бежим от серости и сплина
И возбуждается в сердцах,
Досель спокойна и невинна,
Кровь Генри Моргана и Флинта.
Животный исчезает страх.
И лезем в глотку хищным рыбам,
Резвимся в вотчинах акул,
Нам в голубой среде погибель
За счастье.Лишь cказать могли бы:
Не умер, с честью утонул!