Что мешает уснуть,
Разрезая все мысли на строчки,
И больную луну,
Чей проторенный путь
Приведет в небеса. Дальше - точка.
Я люблю наигравшийся кровью закат,
Что пылает свободно и чинно…
Но не буду терпеть, если церкви горят,
Если даже на то есть причина.
Я люблю также чистый, холодный рассвет
После пьяной, прокуренной ночи.
А еще – когда старый, избитый куплет
Я пою, как живу – что есть мочи.