Медленным время бывает весной,
Ножницы стрелок, маятник вздохом
Считает минуты и косит косой…
Плоть отмирает – поры открыты,
Поры, как норы, – кто-то живёт…
Кто-то играет на струнах сюиты,
Запах минутный по стенам ползёт.
Стрелочник-время душит петлёю,
Листает секундами мой календарь,
Плоть отмирает, встреча с землёю
Намечена кем-то на рваный январь.
Но встречи не будет – времени запах
Кормит из ложечки в норах зверей,
Лечит простуду и раны на лапах,
И лечит уксусы минут – упырей.
29 мая 2001г.