Свой микроклимат, свойственный лишь ей.
Как будто в арсенале у природы
Есть что-то от характера людей.
Есть улицы – сродни тем светским львицам,
Чья в холоде застыла красота.
И просто так, без дела, возвратиться
Не хочется в бездушные места.
Там царствует зимою злая стужа,
А летом трон захватит духота.
С прохожими – и смотрятся-то хуже,
Как будто им милее пустота.
Есть улицы – как брошенные дети,
Чумазые, с узорами заплат.
Там солнце меньше греет, хоть и светит,
И окна как-то жалобно глядят.
Их если даже засадить черешней –
Той расцвести весной не хватит сил.
Грустят дома, благополучны внешне, -
Как будто кто-то их не долюбил.
Есть улицы – прекрасные музеи,
Где экспонатами – домов фигурный ряд.
Мы, проходя по ним, почти немеем,
Не отрывая восхищенный взгляд
От красоты чудес архитектурных,
От памятников древней старины…
Хоть улицы возвышенно-культурны,
Изюминки какой-то лишены.
Но есть на свете улицы такие,
Где чувствуешь, что ты попал домой,
Где все дома – как будто бы родные,
Тепло подарят щедро и покой.
Так хочется надолго там остаться,
Понежиться душой в кругу родных...
Там лет – то раз, то раза два по двадцать –
Снимается долой с седин моих.
И все ж – уходим, каждый раз уходим,
Нас тянут вдаль какие-то дела…
Но час придет – и вспомним о погоде
Той улицы, что нам близка была.