Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 305
Авторов: 0
Гостей: 305
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

     Девять
      
       Димка-старший умер, когда мне было восемнадцать.
       На тот момент я совмещал учебу в университете с работой сборщика компьютеров, чему Димка был очень рад. Я сдержал данное слово.
       - Взялся за ум наконец-то, - со светлой печалью говорил он. - Лучше поздно, чем никогда.
       Умер он веселым и теплым майским днем, когда я радостный возвращался из учебного заведения, понимая, что в эту сессию сдам автоматом, - и на "отлично". К тому же, я уже пять месяцев не курил. Мне очень хотелось порадовать Димку, человека, который был для меня всем, - родителями, учителем, другом, наставником. К сожалению, понимание того, что для тебя значит человек, часто приходит очень поздно.
       Но лучше поздно, чем никогда, так ведь, Димка? - думал я, глотая слезы, стоя над открытым гробом.
       - Малой, - кто-то держал меня за плечо сильной рукой. - Если что, все порешаем, обращайся.
       Я молчал.
       - Димон правильный пацан был, честный. Похороним как надо, не боись, малой. Деньги нужны?
       Я молчал. Глотал слезы.
       Шока не было. Я почему-то знал, что случится нечто невероятно гадкое и нехорошее, ждал этого. Жизнь шла, и шла неплохо, но по ночам я чуть не выл от накатывающей глухой тоски, пряча лицо в подушку. Чувствовал, - беда где-то рядом. И тому, что она все-таки ворвалась в стройный уклад нашей жизни, не удивился.
       Димка, наверное, тоже знал - недавно в его глазах появились какие-то больные желтые искорки, пронизывающие его зеленые глаза безграничной глубиной печали. Появились - да так и остались, пока эти глаза не закрылись навсегда.
       - Сердце у него было слабое, - опять тот же голос. Лица не помню, помню мозолистые руки, пальцы в наколках.
       Нет, - мысленно прошептал я, - не слабое.
       У него просто было сердце.
       Вам этого не понять. И потому я никогда не буду к вам обращаться.
      
    ***

       Я был отчислен за неуспеваемость со второго курса.
       Снова стал курить за месяц до этого.
      
    ***

       Я понял, что мне хочется курить.
       Выдыхая дым, я снова поглядел на небо. Откуда столько звезд? Как они смогли прорваться сквозь блокаду тяжелых туч, даже больше - вызвать их паническое бегство, и подарить столько света? Тем ценнее подарок - долгие века они копили свой свет, чтобы потом мы восхищались им.
       Хотя... Восхищаться звездами? Мы давно отвыкли от этого.
       Мне можно. Я ребенок.
       Которому тридцать.
       - Ты чего-то спросить хотел, - напомнил мне Димка.
       Я избегал смотреть ему в глаза.
       Но заговорил.
       - Тогда, на пляже... Зачем ты меня в воду погнал? Я чуть не утонул... ну то есть, мог утонуть.
       Димка вздохнул, виновато развел руки.
       - Я не хотел, Серый. Просто... Я думал, - хорошо бы сейчас было искупаться. Ведь было же лето! - он снова вздохнул. - Я не знал.
       - Как там? - вырвалось у меня невольно.
       - Там?
       Закончить мысль надо. Хоть и больно.
       - Там, где ты сейчас, - очень тихо, практически одними губами, сказал я.
       Но Димка услышал.
       - Где я сейчас... - он задумался. - Там да, там лето.
       Не это я имел в виду, задавая вопрос. Но этого ответа мне хватит.
       - А как ты сейчас выглядишь? - каждый вопрос похож на хождение по острым иглам. Тяжело, больно, и кажется, что не справишься, потому что слишком много на себя взял. - В смысле, сейчас ты в куртке, в спортивном костюме том злосчастном, под низом еще одни штаны... наверное.
       - А как же, - просиял Димка. - Ты ж просил одевать их зимой.
       - И шапку просил, - улыбнулся и я.
       - Не, шапка - это другое, - улыбка сползла с лица Димки. - Меня когда в интернате били, шапку надевали всегда, на глаза насовывали... Не люблю просто шапок.
       У меня заныло сердце. Почему я не знал об этом раньше... Почему не мог помочь, или хотя бы не требовать одевать этот головной, блин, убор каждый день? Что должен был чувствовать Димка каждый раз, когда я просил его об этом?
       Ответа на заданный вопрос я уже не ждал. Да и было это уже не важно.
       Димка ответил.
       - Я, Серый, выгляжу так, как ты меня запомнил. По-другому не знаю, как можно. Не умею.
       И не надо, малыш. Только не тем, что я видел перед мостом, только не так.
       Неужели я помню тебя и таким?
      
    ***

       ...он ведь сейчас встанет, доктор?..
      
    ***

       О Боже. А ведь - помню.
       Прости, малыш. Но я не смогу забыть. Не смогу.
       - У тебя ж день рождения сегодня, а так глупо все получилось, - грустно сказал Димка. - Я вообще хотел не так, хотел просто... ну как раньше. Чтобы и лето, и пляж...
       Лицо его было очень печальным.
       - Но не получилось, - он шмыгнул носом.
       Я обнял его и закрыл глаза, этим освободив слезы.
       И передо мной все было как раньше.
       Никого не пущу в эти воспоминания. Они только мои, и они все, что у меня осталось. Мое время - песок, и он неслышно утекает сквозь узкое отверстие жизни, сдерживаемый - пусть ненадолго - только пальцами одиннадцатилетнего ребенка, сумевшего изменить мою жизнь.
       Пусть ненадолго. Но сумевшего.
       И сейчас я стою, а сквозь мои пальцы мягко, тепло и безвозвратно струится песок моих воспоминаний. Не уходи, - прошу я Димку. Куда? - весело удивляется он, но в голосе его звучат слезы. Я всегда с тобой, - говорит он, - пока ты меня помнишь. Песок легок и приятен на ощупь, он шелковой тканью гладит мои руки, рисует в душе красочные замечательные картины.
       Спасибо, Димка.
       Все у тебя получилось.
       - Правда? - счастливый Димкин голос.
       - Правда, - говорю я.
       Сквозь пальцы настойчиво, но все так же мягко и ненавязчиво течет песок. Песчинки капают хрустальными снежинками, растворяясь в воздухе и рассыпаясь нежным звоном. Наверное, все вокруг блестит и сияет от растворившихся песчинок, которые вернули мне меня.
       Узнав меня.
       Лето. Димка. Я. И песок.
       Остров по-отечески глядит на нас, - я чувствую это. От этого взгляда не хочется прятаться, таиться, наоборот - мне нравится, что остров на нас смотрит. Здесь кончилась моя жизнь, здесь же сейчас и закончится мое существование.
       Умру? Нет, почему. Зачем же. Просто снова начнется жизнь.
       Жаль, что мне для того, чтобы воскреснуть, понадобилось семь лет.
       - Все, Серый, - грустно говорит Димка. - Мне пора.
       Жаль, что Димке для этого придется уйти.
       Я отпускаю его, отстраняюсь, смахиваю с глаз слезы.
       Мы снова на пляже. Заря уже предупредительно тронула край неба, оставив розовый след своего прикосновения, прикрыв алой тканью облаков торопливо гаснущие звезды.
       Димка отстраняется, улыбается мне и прощально машет рукой. И тут же закрывает ладонями лицо и медленно идет навстречу солнцу. Изредка оборачивается, утирает носик рукавом, останавливаясь на мгновение, но потом снова продолжает свой путь к уже показавшемуся из воды светилу. Ярко-алая дорожка, расстелившаяся на воде, - путь, по которому может пройти только Димка.
       А я останусь.
       Сейчас разорвется от светлой боли сердце, и тогда я смогу побежать вслед за Димкой, проводить его... и все равно расстанусь с ним навсегда. Потому что только дети после смерти попадают прямо на небо.
       Я ребенок. Но мне туда ход заказан.
       Наверное, я очень сильно вырос за эту ночь.
       Ладонью с силой вытер слезы, моргнул. И не заметил, как Димка исчез.
       Прощай, - сказал я.
       Прощай, - ответил мне Димка, который навсегда со мной в моей памяти. Это очень больно, - когда прощаются те, кто обречен остаться с тобой навсегда.
       Прощаю, - шепотом волн отозвался остров.
       Я упал на колени и беззвучно зарыдал.
      
    ***

       Ночь матом кроет небо, закрыт тоннель прощенья,
       За нами - войско веры, чужого очищенья,
       Отринутого счастья, и хмурых одиночек.
       Я снова в твоей власти...
       ...что ты мне напророчил?
       Так страшно верить в чудо,
       Страшнее лишь смеяться
       Над плачущим Иудой, продавшим свое счастье.
       А сколько их, успевших
       Продать чужую веру,
       В чужую лужу севших,
       Успевших что-то сделать?..
       Отколотые ставни на землю устремятся,
      
    ***

       ... а он еще недавно мог радостно смеяться...
      
    ***

       Подумать только, - ветер
       Принес чужие песни. Открой, скажи, ну где ты?
       Тебе ведь все известно!
       Отдай земле все соки! Я дам тебе всевластье!
       Но нет - в тебе истоки
       Отринутого счастья...
       Навечно скован болью,
       А ветер лишь смеется.
       И смех великой кровью
       И болью обернется...
       ...и больше не вернется, хотя так просто верить...
       Погаснет наше солнце,
       Придет чужая темень,
       Придет другое время,
       Наступит новый статус,
       И наше поколенье разучится смеяться...

© Аарон К. Макдауэлл, 04.12.2008 в 06:15
Свидетельство о публикации № 04122008061557-00085529
Читателей произведения за все время — 52, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют