И вывожу неровно: «Здравствуй…»
Дамокловым мечом навис
Портрет, где я, счастливо-страстный,
К своей избраннице приник,
Смиренно ожидая миг,
Когда фотограф нас отпустит…
Так почему же столько грусти
В улыбках радостных сквозит?
Зачем я в «повести тетрадной»
Пишу: «…влюбился безоглядно…»
Не той, кто, пряча боль обид,
Сейчас с портрета наблюдает,
Как муж ей в письмах изменяет?
В закрытом ящике стола
Хранятся два десятка писем.
Я знаю: ты их не ждала –
Мы от условностей зависим,
От мнения чужих людей…
Меж нами череда дождей
Из наших слёз и расставаний,
Из недосказанных признаний,
Безумных, сумасшедших встреч,
Когда мустангом скачет время,
А долг проклятый крепче кремня –
Не даст любви на дно увлечь.
…Хранят мои (нет – наши!) мысли
Мной не отправленные письма!
