Тебе сам чёрт ступил копытом в душу,
С Великим обозначив паритет,
И обязал творцом быть поневоле...
С тех самых пор ты, несомненно, болен,
Но ты, определённо, не поэт!
Пусть, к сердцу прижимая томик Лонге,
Ты ждёшь меня, раскинувшись в шезлонге,
Вбирая кожей ультрафиолет,
И Аполлон, по мнению народа,
В сравнении с тобою - Квазимодо,
Но ты, определённо, не поэт.
А жизнь проходит. И проходит.. мимо.
Тебе ль с менталитетом херувима
Тягаться с дочкой Синей Бороды?
Так не зови: "Приди, моя Мальвина!",
Когда я грею кости у камина,
А то недалеко и до беды...
Когда ж потоки чувств превысят дозу
И вызовет симптомы токсикоза
Твоих стихов словесный винегрет,
Когда мне бред гуманности наскучит,
Над головой твоей сгустятся тучи,
И я возьму топор, пилу, кастет...
