Посередине стоит человек,
Чёрный как сажа, с бледным лицом,
Болью впиваясь в бетонный пол.
Там где-то скрежет и стройка идёт.
Здесь только гул, развалины, вонь.
Это не я, тебе показалось,
От той, что ты знал, ничего не осталось.
Прошли времена, когда я боялась
Остаться одной – с колен я поднялась,
Я стала другой, зашиты границы,
Давно боль прошла, и душа не томится.
Твоё глупое мнение никого не волнует.
Скажи нам спасибо, что ещё существуешь.
В тебе нет правдивости, ты всё покупаешь,
Ты слишком большая – пол-Земли занимаешь –
Ты неестественна, и всё то богатство,
Что в недрах твоих, должно всем достаться.
Ты не создал меня, но делишь охотно,
Ты не знаешь меня, но судишь серьёзно.
Ты, «песней свободы» всем рты затыкая,
Свою «демократию» распространяя,
Свободу других за неё ж убивая,
«Обличаешь» меня, утверждая какая?!
О, да, ты сокровище! (Страна идиотов.)
Ты Родина Пушкина (и слепых патриотов).
Сколько раз убивали – а ты всё живая,
Сколько раз развращали – а ты всё святая.
В тебе столько талантов и самородков...
(Только больше убийц, воров и подонков!)
Это не я! Ты всё извращаешь.
Тем, во что веришь, никогда не была я.
Я душою болела за тех, кто был рядом,
Где были проблемы, где был непорядок,–
Я хотела помочь и брала под крыло их,
И всегда ради мира шла я на подвиг.
Да может и не было подвигов вовсе?
Ты пропитана насквозь болью и злостью.
Тебе помогли, спасли, ты – напротив,
За страданья твои отвечать всем народам?!
Ведь после войны Ты всех раздавила,
Никакой доброй воли – экспансия сила!
Поколенья друг с другом не стоит мери́ть*
И сегодняшней меркой о вчерашнем судить.
Не оскорбляй прошлое, в душу не плюй,
На могилах чужих никогда не танцуй –
Насмехаясь над болью и смертью других,
Ты пишешь кровью последний свой стих.
июнь 2008
*- мери́ть – в значении «сравнивать»