Жаль не придумали ещё столь точных слов,
Чтоб объяснить я смог, чем наши души связаны.
Я знаю лишь одно ... привычное ... Любовь.
Слова из букв учились складывать веками,
Но нить признания всё время извивается.
Связать букет из слов попробую стихами.
В убогой прозе их собрать не получается.
Красивой рифмой распишу немые фразы,
Наполню красками пустые междустрочия.
Добавлю блеска стихотворному алмазу,
Но вновь рука стреляет нервно многоточием.
Перемежающие знаки препинания
Ровняют смысл моей коряво-скудной речи.
Дуга вопроса и прямая восклицания,
Стреляя в точку, попадают в бесконечность.
Тире, дефисы, запятые, двоеточия.
Перо истерзанное в сотый раз ломается.
Я силюсь чувства передать и мысли прочие,
Но почему-то фраза раньше обрывается.
Не быть сомненьям - в чём причина пустословия.
Ответ - заведомо-простой до безобразия.
Венец смущения - любовная история.
Со мной такая вот случилась вдруг оказия:
Я шёл уверенно по жизни, одиночкою,
И лишь в тебе увидел ангела воочию.
Моё признание не завершится точкою,
Так пусть судьба хранит меж нами многоточие ...
15 - 18.03.07 г.
