Гляди, как протяжен их с виду стремительный лет.
Сквозь черные боры, куда удаляется лисья
Резная тропа, хромоногий морозец идет.
Ты дышишь на руки – дыхание вьется белесо,
И летний туман вспоминают озябшие пни,
Могучие клены… Но в сказке ноябрьского леса –
Бесснежного леса – мой друг, задержаться рискни!
Тихонько замри и прислушайся к шорохам: ветки
И травы, и клювы тебе адресуют напев.
И луч пробивается с неба – по осени редкий –
Чтоб руки твои хоть немного, но все же согрев,
Пуститься волчком и разбиться на лужах: об иней,
О тонкую кромку под утро возникшего льда…
Ты дышишь на руки. По бязи кустарника синей
Летят шаловливые ветры незнамо куда,
Дрожат, суетятся, стихают пугливо и сухо,
Но вдруг возрождаются снова, откуда невесть,
И строчкой бросают едва уловимой для уха:
«Спасибо, мой друг, что ты есть!»
