Едина жизнь, мы в ней не повторим
Миг, что упущен, клок колючей боли.
Не может быть. Да что же мы творим?!
Представь себя, лет этак, через десять.
Досуг и труд свои ты лишь представь.
Себя готовы будем мы повесить,
Пред неизбежной старостью представ.
Как больно сердцу, ведь оно так одиноко,
Но что поделать с разумом ему?
Была ты так светла, зеленоока,
Но не нужна не станешь никому.
И, проклиная доблестную старость,
Продашь ключи от юности в ломбард.
Не зная, сколько лет еще осталось.
Не ведая, кто будет тебе рад.
14.11.2008
