Отобьемся от рук, будем праздны, жевать табак,
Улыбаясь, встречать щекой божий тугой кулак.
Все нас меньше, но нас не берет ни чума, ни рак,
Пусть и в душах бессменно стихи гниют,
И их покрывает мрак.
Одних голоса скрипучи, других же – все воск да мед;
Немота есть кощеева смерть, будем же петь и выть –
Пока мы гонимы кем-то, побуждаема наша прыть.
Мы здесь все эскаписты, и нечем, по сути, крыть.
Выходят слова из губ, рассекают твой дерзкий рот –
И тут уж не стоит ныть.
октябрь 2008