Как пуп Земли – долина на Ононе…
Такыр – морщины времени на ней.
Средь жестких трав - выносливые кони –
потомки чингисхановских коней.
Не долетают ветры с океана…
Долина лижет илистую пыль.
Дыханье Гоби и Такла-Макана
расчесывает шелковый ковыль.
Гнетет людей Востока постоянство.
Кочевники и воины вдали
несут в себе величие пространства,
выравнивая выпуклость Земли.
Кому известно, что мы в жизни ищем?
Рука судьбы прядет свою кудель…
И рядом со славянским городищем
татарскую я вижу цитадель…
…Вино в бочонках, яблоки и груши…
Молдовы самобытна красота…
Ласкали глаз, но не задели душу
садово-виноградные места.
Посланца гор притягивают горы,
воспевший лес – поэт наверняка,
а мне с рожденья хочется простора –
в крови у русских – память степняка.
Сюда меня влекла скитаний сила.
Здесь навсегда – приют последний мой.
Я столько лет по свету колесила
и, наконец, приехала домой.
Минувшее своим арканом ловит,
вер и народов сжав конгломерат…
Во мне – частица азиатской крови,
а внук мой – чистокровный азиат.
Стрела судьбы нас настигает сзади…
Табун бескрайней Вечности гоня,
в степи догонит ясноликий всадник,
подхватит и посадит на коня…
Могучая энергия такая
в колючих сопках, золотых песках…
Взволнованно стучит, не умолкая
пульс времени у Азии в висках.
