Лишь сопение хором моих домашних.
А я все не хочу к подушке примкнуть,
Вспоминая в стихах уже день вчерашний
Я опять напишу что-то больше чем есть.
Есть по жизни, в мечтах и в моем сумасбродстве.
Завтра утром смогу ли я это прочесть?
Поди нет, я усну, вместе с утренним солнцем
На работу пойду еле-еле плетясь.
Тяжело все-таки быть немножко поэтом.
Но, увы, не могу я пока не писать.
Так писать не могу, как хотелось бы это