Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 313
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 312
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: У ВО
Кто бы мог подумать, что так станет. Нет ни кого. Ты вдруг остался один. Лишь жужжание холодильника в полупустой комнате, в которой ты живёшь. Детский плачь за стенкой. Грохот автомобилей за окном. Приближающаяся осень. Опавшие жёлтые листья шелестят под твоими ногами, когда ты шагаешь по улице, но стоит задуматься куда…, и сразу теряется что-то, сам даже понять не можешь что.
Молчание длится столько, что начинаешь привыкать, и думаешь, мол, так оно и должно быть. Осталось только пребывание в остановившемся времени. Стрелки часов встали на 20.30, и неизвестно будут ли они ещё тикать. Видимо настал тот момент, или всё же, ты просто в очередной раз остановился и стоишь, смотришь на всё это и слушаешь шорохи. А кто знает? Не последний или всё-таки последний это момент?
Перед тобой лист бумаги, вот он и есть последний кто с тобой будет говорить, но не вслух, а мысленно. Вот именно это тебя может и коробит, но ни чего не поделать. Сам себе выбрал такой путь. Но, какой такой путь? Что значит путь? Туда, куда кто-то решил что идёт, передвигается, ползёт? Куда ползти? Само как-то получается: вроде бы и лежишь себе ни чего не делаешь, а всё же ползёшь, передвигаешься; вроде бы ни чего, а переворачиваешься с боку на бок. Что с тобой?
© У ВО, 26.10.2008 в 19:34
Свидетельство о публикации № 26102008193409-00081887
Читателей произведения за все время — 59, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют