Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 438
Авторов: 0
Гостей: 438
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/


Были они разные.
Что их связало вместе?
Он жизнь презирал праздную,
она не сидела на месте.
Зябликом беззаботным
сновала почти вприпрыжку.
Если была свободна –
читала умные книжки,
мечтала о светлом доме
у озера на берегу,
где и лето в истоме,
и камыши – в снегу.
А жили в каморке тесной
бедно и как придётся
под теневой завесой
глухого двора-колодца.
Её тянуло упорно
в мир иллюзий и рифм,
ему же было комфортно
среди циркуляров и цифр.
Она напевала песни,
а он, если шел рядом,
казался совсем пресным,
асфальт бороздя взглядом.
И думал, идущий мимо:
- Как они не похожи:
она - обострённо ранима,
а он – такой толстокожий!
Она его тормошила:
- Нам не родиться дважды.
И так она жить спешила,
что споткнулась однажды...
Её уже нет на свете –
сердце стучать устало.
Ему на шумной планете
совсем одиноко стало.
Он растерялся даже,
словно больной ребёнок.
Больше она не скажет:
- Вербочка – как цыплёнок!
И на ладонь не положит
птицам кусочки хлеба...
И впервые, быть может,
он поглядел на небо.
И - глаза на распашку,
а на душе  - покой.
Облаку в белых кудряшках
он помахал рукой.
© Галина Целищева, 26.10.2008 в 19:33
Свидетельство о публикации № 26102008193335-00081885
Читателей произведения за все время — 83, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют