Опять снега, метель опять.
Опять по Цельсию за минус двадцать пять.
И ветер воет в кураже.
Озноб по коже и душе.
Хотя, нам, кажется, уже не привыкать.
Но хорошо, что есть дрова,
Огонь и теплые слова,
Свободный вечер и наш тесный круг друзей.
Звенит гитарная струна.
И ветер, вот ведь сатана,
Уже поет, легко подстраиваясь к ней.
Мы дети северных широт.
- А помнишь позапрошлый год?
Январь, вдруг, оттепель в неделю выдал нам.
-А я тогда влюбился в дым.
И на два дня летал с ней в Крым.
Как разве этого не говорил я вам?
Как не крути, из наших мест
Ты не увидишь Южный крест.
Нам здесь мила всегда Полярная звезда.
Она хранит нас и ведет.
И город наш под ней живет.
И даже счастье к нам приходит иногда.
И вот опять в ночи метель
Нам стелет белую постель.
Кому-то, может быть, дорогу. Кабы знать?
На широте полсотни пять
Опять зима. Ни дать, ни взять.
Хотя, нам, кажется, уже не привыкать.