Она писала ему стихи
И часто плакала по ночам.
А ночи, лезвенно так тихи,
Ласкались к тонким её рукам.
А руки крыльями – белый пух,
И тут же – серым отливом шерсть.
И уносился смятённый дух
Туда, где счастье свободы есть,
Где только аура, тела нет,
Где сердце трепетно и поёт,
И где не спросят: «А сколько лет?»
И где не важно, который год…
Там можно просто любить мечту
И слушать песни его сто лет,
И не бояться, что доброту
Сотрёт безрадостный быта свет…
Она писала ему стихи,
Но монитор потускнел от слёз
И больно клавишам от руки,
Как больно небу от кнопок-звёзд…
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 431
Авторов: 0 Гостей: 431
Поиск по порталу
|