Восемь вёрст мне до деревни калошить.
Ветка хрустнула, и я испугался:
Ничего себе – крылатая лошадь!
Позабыл про всё, конечно же, разом.
Диво дивное, стоишь и не дышишь!
Подмигнула мне буланая глазом,
И спросила: «Ты стихи-то не пишешь?»
- Я ж не Лермонтов, откуда, родная?!
Добывается не этим получка.-
Головой в ответ мотнула: «Да, знаю!
Вот, держи: прелюбопытная штучка!»
Подтолкнула белый свиток копытом.
«Первый опус!» - говорит, и смеётся.
Неужели мне отныне пиитом
В газетёнках подвизаться придётся?!
Я в редакцию рванул мелкой рысью,
Улыбаясь: гонорар-то в кармане!
Но тянулось расставание с мыслью –
Интересно, как там лошадь, в тумане?