Молчит предатель-телефон.
Наверно, что-то поломалось…
И крутит пыльный патефон
В мозгу мелодию. Осталась…
Осталась только лишь
Усталость.
И жалость
О бутербродах дней-ночей,
Проглоченных под пиво летом,
Об освещенных лунным светом
Приездах добрых палачей,
Которым вовсе я не нужен…
Которые не знают обо мне,
О том, что ветром я контужен,
И что я плачу в потном сне,
Моля кого-то: «Позвоните,
Придите в гости просто так,
Прочтите строчки и поймите,
Что сжаты пальцы – не кулак».
Опальность мозга отторгает,
Боязнь болезнью заразиться
Даёт вам повод насладиться
Немым молчанием. И играет,
Играет пыльный патефон…
Который день, который год
Молчит предатель-телефон.
Наверно, что-то поломалось…
И крутит пыльный патефон
В мозгу мелодию. Осталась…
Осталась только лишь
Усталость.
И жалость…
26 октября 2001г.