Пирам души неспешным уже потерян счёт.
Осиротевший, тихий течёт рекой Арбат.
Поникла в склянке роза. Где Зяма? Где Булат?
Пока троллейбус синий на помощь в ночь спешит,
Покуда дверь открыта, в печи огонь горит,
И музыкант заезжий играет на трубе,
И белый аист кружит (судьба, судьбы, судьбе…),
Земле ещё вертеться и часовым не спать,
Бумажному солдату гореть и мир спасать.
Вновь маленький оркестрик разбудит нас с утра –
И мы поймём, что взяться нам за руки пора.
Вино лоза подарит и всё начнётся вновь:
И рядом встанут Вера, Надежда и Любовь.
Войдут в арбатский дворик и Моцарт и Вийон,
Обступят их герои из песен тех времён.
Ах, Госпожа Чужбина, французский тот закат…
Высоцкий, Визбор, Галич… Где Зяма? Где Булат?
Уходит их эпоха. Шум на подмостках стих.
Они пребудут с нами, пока мы помним их.
