Никак не стать знаменитым,
Маршрутом спешит избитым,
Ушёл в дела с головой.
Его душа не летает,
ей времени не хватает,
но он по звёздам скучает
и в небо смотрит с тоской.
Он сам сочинял когда-то
Про зори и про закаты,
Порой на салфетке мятой
Сплетая из строчек сеть.
Но быт – всё равно, что дышло:
В нём музыки не услышишь.
И так постепенно вышло,
Что он разучился петь.
А может послать всё к чёрту
Назло все умам учёным,
Чтобы вздохнуть облегчённо,
На быт свой махнув рукой?
Метнуться от улиц пыльных,
Свободно и без усилий
Однажды расправить крылья,
И вновь стать самим собой.
Не ради славы и денег,
Не ради признанья - «Гений!»,
Наклеенного как ценник,
Известность приобрести,
А просто чтоб ввысь стремиться,
Понять «А что я за птица?»,
Чтоб сбыться и воплотиться
И место своё найти.