Мои шестидесятые,
Где свет в Политехническом…
В.Егоров
Каждое время имеет свой цвет,
Света и полутонов сочетанье,
Пульс свой, свой привкус и даже дыханье,
Счёт поражений, ничьих и побед.
Шестидесятые – свет золотой
В Политехническом льётся из окон,
Голос звенит в напряженье высоком,
Душу нам ранит гитарной струной.
Ныне иные нас манят огни,
мы изменились и век на исходе.
Что-то теряем и что-то находим,
Но этот свет нас всё так же хранит.
В Политехнический – замедлив бег,
Мы возвратимся как блудные дети.
Пусть будет свет его вечен и светел,
Пусть его хватит на будущий век.