№№№№№№
Ольге Мунтяновой, единственной
и неповторимой
Поэзия - печальная забава для тех,
кто в прозе бренной так устал.
И пусть его едва ль коснется слава,
о почестях он больше не мечтал.
Чудак беспечный, он живет внезапно
нахлынувшей минутой торжества.
И где-то там, в бессилии азарта,
еще звуча победные слова.
И пусть опять прозаики пируют,
и получаю премии шутя,
Завидует едва ли - торжествует
поэзии беспечное дитя.
Как третий сын в сплетении сказанья
беспечен и никчемен до поры.
Он часа ждет, он верует в призванье,
он ведает безумие игры.
И проще умереть, не отрекаясь,
чем отрекаться в этот поздний час,
Когда одна из ветреных красавиц -
смешная муза посещает вас.
И что ей в том, что вы порой несчастны,
и голодны- поэзия жива.
И вновь творцы забытые не властны
в печали прозы обрекать слова.
Быть знаменитым, не для них сегодня.
И вряд ли их коснется похвала.
И только муза, как слепая сводня,
их к алтарю беспечно привела.
И вот стоят «забритые в поэты»,
который год стоят, который век,
И если в мире слишком мало света,
в костре погасшем есть тот дивный свет.
И пьяные прозаики пророчат
себе бессмертье- дико и смешно,
И только он поверить не захочет,
и только он не знает все равно
Какая эта боль и наказанье
быть третьим сыном, брошенным во тьму.
Жар птица вдруг ворвется на прощанье,
махнет крылом пылающим ему.
И видя этот свет и эти дали,
однажды он над миром воспарит.
И умножая беды и печали,
Опять в стихах с тобой заговорит.
И понятый и принятый едва ли.
Испепелит всю душу и умрет.
И только муза дивная в печали
К костру его устало подойдет.