Воют, как один, серы.
Наряжает осень в шёлки
Жизнь и жжёт кругом костры.
Всё сгорит... Сгорит и этот
День, неделя, месяц, год.
Только тихий глас поэта
Дольше века не умрёт,
Повторённый многократно
Сотней новых голосов
На заре и в час закатный
Среди градов и лесов...
Дни мои летят без счёта
Перепутьями утрат,
Перемирьями с работой -
Вот, и новый листопад.
Жизнь крадётся сквозь межстрочья
Вслед сбегающей заре.
Воют дни мои по-волчьи,
Догорая в октябре.