Поэты - не ходят,
поэты - летают.
И каждому места
на небе хватает.
Но часто – как часто! –
уходят до срока
по взмаху руки
беспощадного рока.
И рвутся рубашки,
в которых родились,
кольчуги, которыми
в жизни гордились.
За совесть, за боль,
что собой воплощают,
их сильных и грешных
на небе прощают.
Стихи их – молитвы,
их души – как раны...
Поэты – как свечи,
поэты – как храмы!