Этим ветром, этим сном,
пахнущим дождём и мятой,
стрекозой лечу крылатой
я туда, где стол и дом.
Стол венчает самовар...
Разговоры все – в пол-уха.
День с назойливою мухой
в окнах – с видом на бульвар.
Говоришь, что ты влюблён
не в меня, а в ту, - другую,
но я зря тебя ревную –
только - голос, только - звон.
В доме том наступит ночь...
День и ночь мне это сниться:
тихо скрипнет половица,
а потом - родится дочь.