* * *
Чем дольше жизнь, тем ближе к острию,
С которого душа уйдет на небо,
Когда любви достанет ей и хлеба,
Когда строку последнюю спою.
Не поза это, но и не пустяк.
Полнее жизнь от мысли, что конечна,
Но всякий день, мной прожитый беспечно,
Возможно, за стихи мои простят.
Когда пишу, под лампой на столе
Не забываю лист оставить лишний.
Я об одном прошу тебя, Всевышний:
Держи меня на этом корабле.
Дай долюбить, достранствовать, допеть,
Произнести пророческое слово
И на руинах времени былого
Дыханьем чью-то душу отогреть.
25.01.1992 г.
Я думаю, что за стихи нас никто не простит. Никогда. А некоторые из них ещё когда-нибудь и припомнят.
А вот за то, про что вы написали в последней строке - обязательно.
Грустно и красиво!
Спасибо на добром слове.
" ,,,И на руинах времени былого дыханьем чью-то душу отогреть..." Стихи Ваши - это один аргумент для "прощения" там...Но главное, почему Вам обязательно простят (я уверена!) прегрешения, написано в процитированной мной строчке...За Ваше внутреннее желание "согреть" чью-то душу. И ведь греете! Вот я пришла, прочитала, вздохнула свободней...и на душе стало легче...! Спасибо Вам!! С поклоном. Ирина
Ваши бы слова да Богу в уши, Ирина! Хочется надеется, что Он иногда слышит нас. С Благодарностью, mirddin.
