Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 368
Авторов: 0
Гостей: 368
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Сказоч Ник
скоро зима настанет, малыш, уже не долго.
свернется у ног, задержит дыханье волга,
а нАдолго ли, кто знает, (возможно, время?)
в пробках чумазых пройдет не одна неделя,
прежде чем небо коснется сосулек крыш.
(мне бы туда на минутку – висишь, висишь…)
пойдет бесконечно-бесцветный безликий снег,
будет биться в очки, залетать на подушки век,
падать, падать, стонать под ногами люда,
потом как назло (иль от сглаза?) сожмет простуда,
да все как обычно. как ляжет. (чет ли нечет?),
ты зря обещала мне (помнишь), что время лечит.
не лечит оно ни рожна, на душе проморзгло,
здесь осень дождями течет, засыхая воском,
и мир превращается сам в отраженье серы,
дни, как составы ползут, бестолково серы.
полгода затишья, без права на слово жить,
осталось тоску паутинковой марлей вшить,
под кожу, залечь до весны, как чумной медведь,
свалить от зимы, от себя и от слова смерть,
от прощаний, которые никого не греют,
и только от строчек становится чуть теплее,
теплее настолько, что солнце раскроет дверь.
и ты мне шепнешь, просыпайся – апрель, апрель…
© Сказоч Ник, 29.09.2008 в 11:38
Свидетельство о публикации № 29092008113803-00079115
Читателей произведения за все время — 255, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют