Кручу печаль по листьям палым
И проливаю на глаза
Синь неба путникам усталым.
Выращиваю боровик,
Верчу, кладу его в корзину,
И думает любой грибник,
Что гриб в корзину сам он кинул.
Кручу печальных листьев вихрь
В осиновой туманной чаще
И снегом посыпаю их,
Кладя в сырых оврагов чаши.
Я дней студёное вино
Настаиваю на печалях
И неба звонкое окно
В макушках сосен я качаю.
Кручусь. Верчусь. Остановлюсь.
И оглянусь: и стынь, и холод…
Что получилось? – сосны плюс
На льду холодный солнца сполох.
Что получилось? – тишина,
Да звуки – ломки и хрустальны.
А там, глядишь, зима…
Она
Плывет на туче – Белой Тайной.