Как сердце, молящее страсти. –
Любви отлетевшие блики
На сером бесчувствия насте.
Как холодно вы, неживые,
Ласкаете тихие взоры!
И ваши лучи ножевые
Тоскливо рисуют узоры.
Не может холодная искра
Согреть остывающей тени.
Зимою нет пламени риска,
Печаль. Тоска и смятенье.
Но всё же горите, горите
Стальным и немеющим светом
И руки свои протяните
Тому, кто зовётся поэтом.
Фантазией быстрой, безумной
В себе зажигает он пламень
От вашей искры неразумной:
Лёд топится, плавится камень.