http://www.bronner.ru/sound_room.htm
***
Если в Тебя вглядеться — такая тишь…
Господи, где же Ты? почему молчишь?!.
Слово в гортани проклюнется воробьём —
много ли проку, а мы все поём
и пьём —
.....................горькую…
А воробьи — на восток и юг.
И возвращаются, сделав кромешный круг.
И возвращаются острым концом копья —
и расползается чёрная полынья
там, где без сна сторожат меня черновики;
там, погрузив в моё сердце четыре руки
и оттолкнувшись от берега нетяжело,
смерть по-собачьи плывет и считает число.
Смерть — это сметь! даже если осталось чуть-чуть.
Чёрный шиповник царапает по плечу.
Целится в горло. Вцепится — и пропал.
Господи, как я долго Тебя искал!..
А полынья всё шире —
.............................................всё глуше звук.
Смерть выпускает число из неспящих рук.
Сметь! — а дыханья осталось на полглотка.
Господи, как же вода тяжела горька
В Чаше Твоей!.. да ни капли её не пролить.
Берег всё дальше… всё меньше фигурка вдали —
ты — это я: тот, который остался сидеть
там…
в темноте…
за столом…
Черноокая смерть,
слюни глотая, тебя не заметит, пока
что-то любовь напевает в моих позвонках…
