Огонь ее лобзает, жжет.
Она тускнеет и сгорает,
Он наблюдает, молча, ждет.
На пепле блекнут очертанья
Уже, увы, неясных слов
В любви пылающей признанья:
Коротких искренних стихов.
Они писались чувством нежным
И верой в то, что он поймет…
Живя желанием мятежным,
Она его ответа ждет…
Но он того не понимал…
И сжег письмо ее бесстрастно,
Быть может, сделал то напрасно:
Письма напрасно не читал.