Как праща, как стрела арбалета,
Пролетаем с Душой. Умоляю, держись,
Не сорвись раньше времени в Лету.
В быстробежном мельканьи дорожных столбов,
В толкотне азиатских кварталов,
Нам назначен удел, неизменно суров,
На котором ветрами хлестало.
Сквозь терновые заросли, топи болот,
О препятствия шкуру сдирая,
В вечном страхе, что тонкую спайку порвёт
С резким свистом меча самурая.
Мимо часто мелькающих огненных сфер,
В какофонии режущих звуков...
До предела натянут, звенит каждый нерв
Тетивою монгольского лука.
Нас несёт и кидает. Теряем в пути
Лоскутки окровавленной плоти.
Как воздушную лоцию трудно найти
В том "Рождение - Смерть" перелёте!
Мы на скорости бешеной мчимся вдвоём,
Вот уже перед взором возникло
Световое табло, на котором огнём,
Как приказ: "Завершение цикла"
