На карандашик опершись, хромаю.
И в хворост хрупких линий чертежей
Гляжу: не полыхнет ли искра где?
Но сер и скуден грифеля окрас…
Придуманный огонь не согревает,
И тельца скользких пальчиков-ужей
Сгибаются с трудом, окоченев.
О, не губите мой бумажный челн.
Не нынче – завтра – мне удастся бегство.
Изобретать таблетки от мечты –
Грешно. Куда художнику без рук?..
Рисую дверь и оставляю щель
Для сквозняка. Мой карандаш-кудесник,
Тебе осталось переоблачить
Меня в сквозняк. Ты ведь сумеешь, друг?