В глаза летит белёсый пух
Переживаний и сомнений.
И вновь нащупывает слух
Ритм бешенных сердцебиений…
Неужто снова жизни крен?
Ухабы… Кочки… Где же трасса?
Нет троса. Попадаю в плен
Своих ошибок. Жизни касса
Считает прошлые года,
Даёт на будущее сдачу.
Мелькают судьбы… города…
Зову надежду и удачу.
Ошибок выметаю сор
И помню боль твою во взгляде.
Тот нескончаемый наш спор,
И наши ссоры, шутки ради.
…
Пусть готов для меня ты взобраться на острые скалы,
И хотя мне с тобой, словно с песней лесной хорошо.
Ты не тот человек, которого я искала.
Ты лишь тот человек, который меня нашёл…
…
Да, жизнь – театр!
Согласна. Я – актриса.
И пусть сюжет банален и смешон.
Из запылённой старенькой кулисы
Глядит печаль, накинув капюшон.
И я не в силах притворяться дальше.
Мне чужды брань и театральность ссор.
Останови спектакль. Не надо фальши.
Я не из этой пьесы, режиссёр!
Я знаю чувству искреннему цену.
Под маской глаз не прячу от людей.
Прости меня! Я ухожу со сцены
На светлые подмостки площадей.
…
Так люди повторяют жизни круг, –
Как отраженья.
И кто в той жизни недруг, а кто друг?!
Самосожженье…
Самокопанье: кто тут прав, а кто не прав?
Где виноватый?
И вдруг поймёшь всё, одинокой став,
Сама ты.
Устав от суеты и мелких дел, –
/вздор суетиться!!!/
Увидишь, твой взаправдашний удел –
Светиться!
Актриса ты, и потому светить,
Всех согревая,
Должна, чтоб, не играя, – жить
И жить – играя!
СТАРАЯ СКРИПКА
Во сне кричит заброшенная скрипка.
Приснилось ей, что струны рвёт смычок.
Футляр скривил подобие улыбки.
Всё понимает. Обо всём – молчок…
И зарыдает скрипка и проснётся,
Поняв, что позабыл её скрипач.
А к инструменту тихо прикоснётся
Душа ребёнка и шепнёт: «Не плачь!»