Осенью разряженных рябин.
Редко слышны песни гармониста,
В дымке скрылся журавлиный клин.
Золотая барыня шагает,
Устилая путь себе ковром,
Светлую печаль вновь воскрешает
В сердце не стареющем моём.
Поднимусь по узенькой дороге
К маленькой часовенке моей.
Вид её, такой простой и строгий,
Прячется среди златых ветвей.
Как шатром укрыли купол клёны,
Листья их на паперти лежат.
Кажется, что то сердца влюблённых,
И над ними ветры ворожат.
Смотрит небо искристо-лилово.
Тишь такая, словно близ погост.
Дверь часами заперта засовом,
В роще чуть подтренькивает дрозд.
Мир вокруг светёл и озабочен,
Вся природа – осени чертог.
Только дремлет, вечно заколочен,
Дом, в котором жил когда-то Бог.
Лес наш лучезарный и игристый
Укрывает церкви наготу.
И рябины алое монисто
Умножает ныне красоту.
Тропки перепутаны лесные,
И сам лес – как терем-теремок.
В тереме наличники резные
И багрянцем устланный порог.
Древний дуб, подобный Святогору,
Охраняет день и ночь покой.
И на всех взирает хладным взором
Непреступный, грозный часовой.
И хоть скорбен храм наш одичалый,
И скосился на бок древний крест,
Я всегда и верила, и знала,
Что Господь ходил средь этих мест…