Пылало солнце алым кругом.
Я уходил рассветным лугом
Туда, где вечная весна.
Я пил пьянящий аромат
Ромашек,
Васильков и кашки,
В отбеленной,
Как снег,
Рубашке,
Ненужный бросив автомат.
Звенела тишина в ушах.
В зените –
Ласточки, стрижи ли
Над головой моей
Кружили;
А я все шел,
За шагом шаг,
На свет слепящий впереди,
И путь лежал
Безмерно долог.
И остывающий осколок
Уже не жег
Моей груди.
А поутру,
В чужом краю,
Меня нашли на дне воронки
И отписали в похоронке:
«Ваш сын
Геройски пал в бою».
Но ты не верь, моя родная,
В казенный смысл этих строк.
И на могильный бугорок
Не падай, Бога проклиная.
Нет, не лежал, раскинув рук,
Я с мученическим оскалом,
И смертный вскрик
По серым скалам
Не разносило эхо вкруг.
Все это видимость.
Нет-нет,
Ты знай:
В беззвучии упругом
Цветущим
Бесконечным лугом
Я шел
В сиреневый
Рассвет…
