Весна живёт предвестьем лета,
Гремит, резвится и хохочет,
Про осень даже знать не хочет,
Не любит, чуточку боится,
Желает виноградом виться,
По саду – розовым дымком,
Или, свернувшись в белый ком
Пьяняще – сладкого жасмина,
Замрёт невестою невинной
Без прошлого и без привычек,
Хихикнет, брызнет стаей птичек
И лучше ветра спляшет твист.
Заметив пожелтевший лист,
Его сорвёт недоумённо,-
Откуда он на ветке клёна
Так преждевременно поник?
Вся опечалится на миг,
Но опечалится не очень,
А, позже, ей приснится осень
И тот же дождь, но только чаще,
В лесу багрянцем куст горящий,
Гроза – не нынешний каприз,
Помягче солнце смотрит вниз
С сияющей голубизны…
Нет многих красок у весны,
Искусство зрелое итожа,
Они всегда приходят позже,
Как совершенство и ученость,
Чувствительность и утончённость.
И, осень тоже будет тёплой,
Там, где озёр синеют стёкла,
Ночами лунного отлива,
Она пойдёт неторопливо,
Не глупая, совсем не злая,
Печалясь и уже всё зная
О той весне, какой не будет,
Прохладный ветер день остудит,
Добавив в ночь знакомой дрожи.
Весна на осень так похожа,
Что иногда, пройдя по краю
И что-то важное теряя,
Она под платьем юных сосен
Вдруг обнаружит в себе осень.
