Нарядной зеленью одета Весна живёт предвестьем лета, Гремит, резвится и хохочет, Про осень даже знать не хочет, Не любит, чуточку боится, Желает виноградом виться, По саду – розовым дымком, Или, свернувшись в белый ком Пьяняще – сладкого жасмина, Замрёт невестою невинной Без прошлого и без привычек, Хихикнет, брызнет стаей птичек И лучше ветра спляшет твист. Заметив пожелтевший лист, Его сорвёт недоумённо,- Откуда он на ветке клёна Так преждевременно поник? Вся опечалится на миг, Но опечалится не очень, А, позже, ей приснится осень И тот же дождь, но только чаще, В лесу багрянцем куст горящий, Гроза – не нынешний каприз, Помягче солнце смотрит вниз С сияющей голубизны… Нет многих красок у весны, Искусство зрелое итожа, Они всегда приходят позже, Как совершенство и ученость, Чувствительность и утончённость. И, осень тоже будет тёплой, Там, где озёр синеют стёкла, Ночами лунного отлива, Она пойдёт неторопливо, Не глупая, совсем не злая, Печалясь и уже всё зная О той весне, какой не будет, Прохладный ветер день остудит, Добавив в ночь знакомой дрожи. Весна на осень так похожа, Что иногда, пройдя по краю И что-то важное теряя, Она под платьем юных сосен Вдруг обнаружит в себе осень.