связь немного грустна, а быть может и было такое,
в заколоченный дом возвращаюсь, от жизни устав...
и меня не найти ни в Афинах, ни в Спарте, ни в Трое,
я плыву в океане с единственным словом *I love*.
Вы любили меня...ну и кто же не любит поэта,
красноречия вязь и устало-задумчивый взор...
Вы любили стихи...даже Бог, Вас, прощает за это,
что не любите плоть, а бездомной души разговор...
Вы живёте одна, ни любовница мне, ни супруга,
одиночества страх поменяли на призрак мечты,
Вам терпеть эту боль, откровенья доверить подругам,
и за мною лететь, на дороге сжигая мосты.
но у будней итог - догорят опалённые крылья,
Вы летели на свет, не умело, не зная пути.
и на руки мои упадёте, всплакнув от бессилья,
что на этой земле настоящей любви не найти...
тая, словно свеча, догорает моя сигарета,
на щеку упадут, мокрых капель, солёных, штрихи...
никогда, я прошу, не любите, безумно, поэта,
он не может любить....он влюблён лишь в мечту и в стихи....
