Блажь. И какую бы чушь я ни порола,
В мёд её обратили бы твоё сердце и
Баркарола.
Сырость, каналы… подать рукою до Питера –
Рвусь и никак не дорвусь которое лето.
Там
то из сна Модильяни ты, то из ребра
Тинторетто.
Ты бы меня написал там – светло, акварелями.
Кисти… запястья… счастье… И вскоре
Мы бы там умерли, но не постарели бы.
Fare l'amore.
Мы не вернёмся оттуда – ведь это рай.
Никто ещё не вернулся с того света.
Этот, конечно, порядочная дыра
– особенно в понедельник зимой с утра
и надо держать осанку теперь не завтра и не вчера –
Но я остаюсь – на беду, на удачу и «на «ура»
Жить на этом.
