дождь, серый и мрачный,
хреначит себе и хреначит,
а ты за рулем, в одиночестве,
без имени ты и без отчества.
и хлещет по лобовому,
да знаешь, нельзя по другому -
последние летние грозы,
но мерзость по горло, вровень.
ну, что там, за горизонтом,
какие такие рассветы?! -
толпа багровеет: "вот он! -
распятый за право вето..."