Запах любви (Рассказ)

Когда-то давно я почувствовала запах любви. Впервые. Тогда я стояла на узком подоконнике, осторожно опираясь на хрупкую старую деревянную раму, и курила в форточку. Я рисковала упасть. Только сейчас я поняла это, но не тогда, нет. Тогда я только начинала курить, и каждая сигарета, выкуренная тайком от родителей, приносила мне не только новые ощущения и взрослый статус в собственных глазах, но и удовольствие от нарушения запретов. В соседней комнате уже спали мать и отец, даже не подозревая о том, как я ждала момента их отхода ко сну. Чтоб вот так, тихо, стараясь не шуметь, наступая на скрипучий пол, а едва касаясь его носочками, пробраться к окну, залезть под штору (это было целое искусство – не задеть ее, чтоб железные крепления не задребезжали по карнизу), вскарабкаться на подоконник, не хрустнув юными колеями, и курить в узенькую форточку – с силой выдувая дым на улицу, прижавшись лицом к проему так, что на щеках оставались полоски от грубо обработанного дерева…
В тот день я пришла домой поздно. Опоздала, нарушив родительский приговор «до одиннадцати», я была школьницей и позволяла родителям переживать за меня. Но неужели они забыли, как трудно проститься, когда на покрытую первым снегом землю опускается полумрак, а впереди столько неизведанного, что запретные т терпкие мысли сменяют одна другую со скоростью света…
Мы прощались в подъезде, и наша физиологическая связь была проста. Она не являла собой искусства – лишь только поцелуи и руки, обвитые вокруг тонкой подростковой шеи.
Я лежала в кровати ничком и пыталась справиться с дрожью, не унимавшейся во всем моем теле. Я ждала. Ждала щелчка выключенного телевизора, погасшего света и тишины в соседней комнате… Свершилось. И вот мое хрупкое тело в несуразно-длинной футболке с фотографией Курта Кобейна застыло в окне. Я замерла на секунду перед последним движением – щелчком зажигалки, прислушиваясь к шорохам в комнате.
Т_и_ш_и_н_а. Щелчок. Подношу сигарету к губам. Затягиваюсь. Глубокий, как освободительный, вдох. Обожженное горло. … И вдруг! Запах!.. Запах морозца и первого свежего снега, запах прохлады и легкости, запах соленого ветра – ведь совсем рядом залив - и что-то еще пахнет так непонятно, и так знакомо – я не могу распознать... Опускаю глаза и вижу его – он стоит под моими окнами и молча, задрав голову вверх, смотрит на меня и улыбается. Он знал про мои ночные перекуры с опаской вылететь в окно. Он неодобрял их, но пришел взглянуть, подстраховать, махнуть рукой…
И резко в нос бьет запах, перебивающий даже острый привкус табака – так пахнет он, безмолвно стоящий на свежем снегу, - смесью теплой кожи, чуть сладковато, с нотками терпкости, с примесью «Кэмэла медиум» и холодных ноток мужского парфюма. Так пахнет моя рука, в которой я зажимаю сигарету. Так пахнет любовь.