Я слышу музыку дождя,
а в сердце – вальса отголоски…
И объяснить себе нельзя, как утром, серым и промозглым,
нашёл «бостоновый» сюжет, украсив запахом жасмина
ту жизнь, которой больше нет…
Полвека помнил и доныне
порою грезится Москва шестидесятых – в крепдешине
девчонки, в кепочках братва,«Победа» на пушистых шинах,
военный духовой оркестр,дразнящий ноздри запах «Шипра»
и дирижёр – такой Маэстро с нотами. Из чёрной фибры
он доставал их не спеша одной рукой,вторую где-то
он потерял, когда бежал, подняв бойцов под пистолетом
на штурм высотки «Три.Ноль.Шесть».
Консерваторец,
сын ГУЛАГ’а,
красавец,
гибкий, словно жесть,
с одной медалью «За отвагу».
А танцверанда меж домов в тенистом парке на Таганке
уже не помнила бойцов, отдавших жизнь за их гулянки…
А он – всё помнил.
Вальс-бостон он дирижировал рукою.
Немного был нетрезвым он,
Но духовой - играл с душою.
5 июля, 2008