в неизвестность наземных Галактик,
я стою у окна, ветер бьет по стеклу,
мне не спится – я давний романтик.
А вокруг ничего - темнота, пустота,
как-то странно и дико всё это,
поезд мчится вперед, неизвестно куда,
может быть – к голубому рассвету.
Он прорвёт темноту, протаранит туман,
как в тоннеле, найдет он дорогу,
а я в тамбуре буду стоять до утра,
разгоняя глухую тревогу.
Лоб горячий немного остыл от стекла,
в нос бьёт локон табачного дыма,
хорошо так стоять и тревога ушла,
и горячность и ревность остыла.