Николай Заболоцкий
Слова – как светляки с большими фонарями,
Они ползут, ползут, ползут ночами,
И их дорожка из пунктира света,
Путь озаряет для поэта.
Слова ложатся в строки, те в четверостишья,
И вот уже закончилось затишье,
Душа поет, рука не выпускает ручку,
И толпы ярких светляков ползут
Но... получают взбучку,
И перестраиваются в три ряда,
Расходятся, и снова друг за другом,
Пропахивая лист бумаги плугом,
Ползут свой, оставляя след,
И может кто-то скажет вдруг:
- Да, он поэт!